娴小心翼翼地爬上一块平整的礁石，然后转身向武修文伸出手。
武修文握住她的手，借力跃上去。
她的手很小，很软，但握得很用力。武修文站稳后，她没有立刻松开，他也忘了抽回。
两个人就这么牵着手，站在礁石上看向远方。
海鸟从头顶掠过，发出清亮的鸣叫。远处有渔船归来，马达声隐隐约约。夕阳开始西斜，把海面染成一片金红。
“武修文。”黄诗娴轻声说。
“嗯。”
“不管发生什么，你都要记住今天。”她转过头看他，夕阳在她的瞳孔里点燃了两簇小小的火焰，“记住你站在这里，脚下是坚实的土地，面前是无边的大海。记住你不是一个人。”
武修文握紧了她的手。
“我记得。”他说，“我会一直记得。”
海风从他们之间穿过，带着咸味，带着温度，也带着某种说不清道不明的东西。那东西比风更轻，比海更深，悄悄钻进心里，在那里扎了根。
黄诗娴忽然松开手，在礁石上坐下来。她拍拍身边的位置：“坐一会儿。”
武修文坐下。礁石被太阳晒得暖烘烘的，坐着很舒服。
黄诗娴抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，“最怕我爸出海。每次他出去，我就蹲在码头等。有时候等到天黑，看到他的船灯从海平线那边亮起来，才肯回家睡觉。”
武修文想象着那个画面：小小的女孩，蹲在暮色四合的码头，眼睛一眨不眨地盯着漆黑的海面。
“有一次台风，我爸的船没按时回来。”黄诗娴的声音很平静，但武修文听得出底下压抑的情绪，“我和我妈在码头等了一整夜。那天晚上的海特别黑，浪特别大，拍在岸上的声音像怪兽在吼。”
她停了一会儿：“后来天快亮的时候，船回来了。船体被浪打坏了一块，但人没事。我爸从船上跳下来，浑身湿透，却笑着把我举起来，说：‘丫头，爸回来了’”
“从那以后，”黄诗娴转过头，对武修文笑了笑，“我就知道，只要坚持等，该回来的人总会回来的。”
武修文听懂了她话里的意思。
“所以，“你也别怕。我们就在这儿等着，等一个公正的结果。它会来的，就像我爸的船总会回来一样。”
武修文点点头。他想说谢谢，但觉得“谢谢”太轻了，轻得配不上此刻心里的重量。
于是他只是说：“好，我们一起等。”
他们在礁石上坐了很久，看夕阳一点一点沉入
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