中唯一的信号。他立刻将沉重的火枪从肩窝放下。
后退，与前进的玩家擦肩而过，站在其他人的最后面，开始新的一轮弹药装填。
滚烫的枪管灼烤着多罗克的手指，但那点灼痛感仿佛来自另一个身体，他动作熟练得令人心寒。
左手迅速握住通条，右手大拇指熟练地弹开火药池盖，让里面可能存在的残渣掉出来后，将冒着烟的枪口朝上，通条插入，捅出残留的弹丸和浸满油脂的布片残渣。
动作精准、快速、不带一丝感情，仿佛不是在清理杀人的武器，而是在擦拭一件农具。
接着，多罗克从腰间的弹药包里摸出一个纸包定装弹，牙齿机械地咬开纸壳，一股苦涩的黑火药味道瞬间在嘴里弥漫开。
然后麻木地将火药倒入枪口，再塞入铅弹，用通条“通！通！”地用力捅实。每一次撞击都带着沉闷的决绝。
装填完毕，多罗克再次将枪托托在手心，滚烫的枪身抵在肩窝，枪口指向那片灰蒙蒙、被硝烟遮蔽的天空。
多罗克刚站回队列中自己的位置，等待着前面的玩家往前走，然后冷不丁的后者向前扑倒，空出了一个位置，他就下意识的往前走，填补其位置。
等了两秒钟后，多罗克的耳朵就再次听到了那模糊的号令。
“开火！”
于是，重复开始了。
举枪，枪托抵肩，在浓烟中盲目地瞄准那片虚无，扣动扳机，砰！肩膀一震，呛人的硝烟涌入肺腑，把枪放下，后退，清理火药池和枪管，装填，举起，等待。
硝烟越来越浓，几乎凝固在空气中，每一次呼吸都像在吞咽沙砾。他身边的队列里，有人发出短促的闷哼倒了下去，沉重的倒地声在密集的枪声间隙里显得异常清晰。
多罗克甚至没有侧头去看一眼。他的世界缩小到只剩下几个动作：举枪、射击、装填。他的感官被麻痹了，只剩下肩膀的撞击、手指的灼痛、喉咙的呛辣、以及耳朵里永不停歇的、如同潮水般的嗡鸣。
他像一架被设定好程序的机器，在死亡的浓雾中，一遍又一遍地重复着杀戮的流程。
目标是什么？敌人长什么样？这场战斗的意义？这一切的念头都被那震耳欲聋的枪声和呛人的硝烟彻底碾碎、淹没。
他只是在执行一个刻入骨髓的指令，在呛人的地狱里，机械地、浑浑噩噩地向前递出死亡，然后，再为下一次递出做好准备。每一次枪响，都只是他麻木循环中的一个节
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