钟楼的地下一层，和安岁岁上次来时一模一样。
煤油灯已经不在了，应急灯也没开，只有手机屏幕的光照着那扇暗门的轮廓。
他用了十几分钟才在墙角找到那道几乎看不见的门缝，手掌贴上去的时候，墙面的温度比别处低，像摸到了一块冰。
他推了一下，没有动。
紧着又推了一下，结果就听见了门轴转动的声音，很轻，闷闷的，像有人在很远的地方拉动一扇生了锈的铁门。
门开了，后面是一条窄窄的通道。
砖砌的拱顶很低，他弯着腰才能走进去，手电筒的光柱在黑暗里扫过，照出墙壁上一道道渗水的痕迹和地面上厚厚的灰尘。
灰尘上有脚印，不止一个人的，有新有旧。
新的那些，鞋底花纹很深，尺码很大，是男人的鞋。
他顺着通道往里走，脚下踩到什么东西，发出一声脆响。
他蹲下来用手电筒照，是一个老式的打火机，银色的，表面已经氧化发黑。
他把打火机翻过来，底部刻着两个字母。
Z.M.C。
战墨辰。
这是他父亲的打火机。
他把它放进口袋里，和那枚小贝壳放在一起，继续往前走。
通道拐了一个弯，前面出现了一扇木门，门板上钉着铁皮，锈迹斑斑。
门没有锁，虚掩着，门缝里透出一线光。
他推开门，走进去。
里面是一个很大的房间，比他想象的大得多，像是把钟楼地下好几层打通了。
房间里有灯，不是煤油灯，白炽灯从高高的穹顶上垂下来，照着房间中央的一张长桌。
桌上摊着地图，文件，照片，还有一台老旧的台式电脑，屏幕亮着，蓝色的光映在墙上。
一个人背对着他，站在桌前，正在看墙上挂着的一张大地图。
地图很大，几乎占了整面墙，上面用红笔标注了密密麻麻的点和线。
安岁岁看了一眼那张地图，心跳漏了一拍——
那些红点标注的位置，是沪城，是老宅，是钟楼，是码头，是医院。
每一条线，都连着一个他熟悉的地方。
那个人转过身来。
是个男人，五十多岁，瘦，高，还戴着一副银框眼镜。
他的头发灰白，梳得很整齐，穿着一件深灰色的夹克，看起来像一个退了休的教授。
他的嘴角带着一丝笑，很淡很轻，像风吹过水面。
“安岁岁，”他说，“你来了
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