苏震海掀开门帘时，院中的竹影正斜斜扫过窗棂。
他放轻脚步跨进内室，视线第一时间落在床榻上——苏京卓睡得很沉，睫毛在眼下投出浅浅的阴影，脸颊泛着久违的淡粉，不复往日那般灰败如纸。
被褥边角叠得齐整，矮几上还放着颜如玉留下的药碗，药渣沉淀在碗底，散着淡淡的苦香。
苏震海在床沿坐下，指尖轻轻碰了碰儿子的手背，温度是暖的，不像前几日那般冰凉刺骨。
他喉结动了动，心头那团憋了许久的浊气终于散了些，一丝微弱却真切的希望慢慢浮上来。
自从苏京卓病倒，他夜里总睁着眼到天明，府里的药味浓得化不开，往日里那个骑在马上挥鞭笑闹、说要替他分忧的少年，渐渐瘦得脱了形。
每次踏进这院子，他都觉得胸口像压着巨石，连呼吸都带着痛。
“卓儿，”他拉过儿子的手，掌心的茧子蹭过少年细瘦的手腕，声音放得极轻，“还记得你五岁那年，非要跟着去猎场吗？