刮得生疼。
胃在剧烈地收缩。
一下，又一下。
绞紧了又松开，松开又绞紧。
食道痉挛着，把那股翻涌的热流往上推，推到喉咙口，却什么也出不来。
只有干呕。
一声，又一声。
被手掌死死捂住的嘴里，发出沉闷的、破碎的声响。
胸口剧烈起伏，却吸不进一口完整的气。
他张着嘴，像一条被抛上岸的鱼，喉咙里全是气音，沙哑的，压抑的，断断续续。
胃还在绞。
绞痛顺着食道往上爬，爬到眼眶里，爬成一片模糊的水光。
绞得他整个人弓起，将脸更深地埋下去。
埋进膝盖里，埋进黑暗里，埋进所有看不见的地方。
那只揪着被单的手越收越紧，指尖泛青，手背上一条条红色、青色的血管，凸得像要裂开。
他蜷得更紧了。
眼睛死死闭着，眼眶里有什么东西在烧。
烧得发烫，烫得发疼，却一滴也流不出来。
他不知道自己在抖。
只知道那个声音还在耳边，一声叠一声——
“贺队。”
“小贺？”
“小臣……”
手指还揪着被单，揪得太紧，指尖开始发麻。
头痛随即倾袭。
他再也无法忽视掉脑袋里这无时无刻不在痛的感觉。
若说之前只是钝钉子一下一下地往里敲，那现在便是有人拿生锈的锯子，从他的眉心开始，缓慢而用力地锯下去，锯开额骨，锯进脑子，一路锯到后脑勺。
贺遇臣的眉头拧起来。
他把额头从膝盖上抬起一点，又抵回去。
整个人蜷着倒向地面。
没有声音。
他侧着身子落在床边的地板上，膝盖还蜷着，肩膀抵着床沿，额头贴着冰凉的地板。
一只手还揪着被单，揪得床单从床垫边缘扯出来一截，皱成一团。
地砖的凉意从额头渗进去。
他想用这凉压住那痛意。
压不住。
锯子还在动，不紧不慢，一下一下。
每一次拉动钝而慢，他似乎都能听到粗糙的摩擦声。
从神经上碾过去，碾得他整个头颅都在发胀、发麻、发木。
最后，锯子变成了钻头，从太阳穴往里钻，一点一点，碾过骨头，钻进脑子里。
痛感加剧。
他松开揪着被单的手，去按太阳穴。
手指是抖的，按不准位置。
按了几下，终于按住了。
用力地、狠狠地按下去，指腹陷进皮肉里，几乎能摸到下面跳动的血管。
没用。
他闭着眼睛，眼前却开始发花。
黑的，灰的，在眼皮后面浮动，聚拢又散开，散开又聚拢。
暗斑后面是别的什么东西。
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